Names

Writting names

Twins 
1 Ludwika Roxana Paulina
2 Francheska Mía Ximena

Son
3 Orestes
4 Tobby

--

5 Navil Francis Scott

Daughter middle

6  Paula Daisy Sayuri

Small Daughter

7 CruzAnais Prudence Angelique

Memorias de una Geisha - Arthur Golden

Se escuchan rinocerontes

Cuando el agua transparente se enamora de sus propios misterios. Deja de ser generosa y cristalina, se hace espuma. Ya no te permite ver a través de ella, sólo sentirla. Y en esa rebelde insistencia por acallarse a sí misma, me pregunto, cuando se quede tranquila y dócil a donde va a fluir todo aquello que no le enseña a nadie. Su silencio es un imperio tangible e indescifrable, tan parecido al canto de las sirenas que sólo es audible para aquellas criaturas que conocen el corazón del mar. En esa condición mística de la existencia, me parece que todos: misterios, animales y transparencias; estamos por igual en peligro de extinción.

Musa y Saturno

Tú musa y mi Saturno hicieron un pacto. Te daría entrega, disciplina y respuestas que se hacen cargo, y tú a cambio me darías inspiración.

Desendencia

Sudar, leer y volver a sudar

De esa manera

me purifico

y me nutro.

Conquistar

Así como admiro y valido la pasividad y la docilidad que me caracterizan, la condeno gravemente en otra gente. De niña me hubiese gustado perderlo todo, no metaforicamente como me sucedió cuando me llevaron a vivir a Caracas y me desprendí del olor de los pinos y el cielo despejado de Mérida, sino desprenderme de todo, inclusive de las personas que amaba. Ser expuesta al dolor con la mayor frialdad posible para desde un corazón endurecido con su misma ternura comenzar de nuevo. Todos los sucesos que han ido marcando mi historia han estado siempre teñidos por un manto de esperanza abzurda de la que he intentado mucho desprenderme desde que amo teniéndome presente. Porque el amor es la semilla a la esperanza, más el amor presente es el que te lleva a darle forma tangible a tu ilusión. No quiero sentir esperanza más que la de mis acciones, mi cuerpo saliendo de ese estado de pasividad y docilidad que condeno en otros, exponiéndose al vacío y abrazando el precipicio. Quizá por eso admiro tanto a Paula, porque no ha regresado a su casa y no tiene intenciones de hacerlo, se ha enamorado del camino. Y me pregunto quizá si ella misma ha encontrado su propio hogar en otras tierras, más no en otros brazos. Las personas no pueden contar como hogar por más salvadora que nos resulte esa idea. Porque cuando te despides de ellas y les das la espalda siempre te queda la abzurda idea de que el destino quizá en otra vida te haga volver a verlos, regresar a ese hogar prometido en ellos, inclusive esa idea logra prevalecer más allá de la muerte. Recuerdo la vez que le di la espalda a Paola y la abandoné en aquel hotel vacío y profundo del centro de Mérida. El único hogar que concebí como paraíso lo conseguí en sus brazos y tantas veces corrí lejos de ese hogar, de ella misma; siempre manteniendo la esperanza silenciosa de que alguna vez podría volver a ser rodeada en su pecho. Por eso, perderlo todo, sin metáforas, sin vinculos entre el futuro y las personas, quedarte vacía como si pasaras hambre toda la noche hasta sentir el vacío instalado entre tus costillas, y la fuerza con la que continúa latiendo tu corazón, así, hasta desprenderte de la ansiedad y colmarte de la calma, de la quietud del momento que te empuja al despertar. Lanzarte al vacío y después renacer altivamente, conquistar la vida. 

15 reglas para escribir por Mía Antonella

1-     Escribe en un lugar donde nadie pueda molestarte, sola de preferencia, donde puedas respirar libremente el viento fresco, sentir la noche fría o la mañana cálida. Un lugar donde te sientas en paz contigo misma y con el mundo.

2-     Ten siempre un vaso de agua fría a tu lado, se pondrá tibia cuando quieras beberla. Si fumas, nunca dejes el cigarrillo encendido, se consumirá al mismo tiempo que pones las ideas en orden. Fuma primero, escribe después. No escribas ebrio, no eres Ernest Hemingway, tampoco quieras serlo.

3-     Cierra todas las puertas.

4-     Nunca te compares con ningún escritor o colega que envidies, nunca aceptes que envidias a ningún escritor. No seas tan dura contigo misma, recuerda lo lejos que has llegado y lo mucho que deseaste alguna vez escribir la mitad de lo que ya has escrito.

5-     No robes frases, mejora las ideas y hazlas tuyas.

6-     Tu cuerpo al igual que tus manos deben estar limpios, de preferencia escribe recién bañada, y es muy importante que si esto último ocurre no pierdas tiempo peinándote.  No escribas nunca jamás con el cuerpo cansado. Ni sudada, con jeans sucios, pantalones incómodos o ropa que traigas de la calle. De preferencia usa vestidos livianos si sabes que después escribirás. La energía externa irrumpe en tu campo vibracional, también en tu escritura. Si no me quieres creer es bajo tu propio riesgo. Pero mientras más liviano y fresco estés más suavidad y frescura tendrá tu inspiración.

7-     Es importante oler rico, encender velas de vainilla y sobre todo sentirte guapa y bella, para que así tu escritura refleje esto mismo. Si te gusta la música clásica escribe escuchando esta, evita las canciones con letras cargadas de ritmo, elige música suave, de preferencia en inglés, francés, árabe o instrumental.

8-     Escribe desnuda si es posible, envuelta en una sábana de hilos suaves.

9-     Escribe con tu gato sobre la mesa o la cama, también después de hacer el amor si tu pareja se ha dormido o te ha hecho enojar aprovecha el cocktel de emociones.

10-  Antes de escribir, lee un libro o algunos versos de tu poema preferido de cabecera, la orientación y las luces te indicarán tu propio camino.

11-  Escribe siempre con una musa en tu mente y en tu espíritu.

12-  Nunca escribas cuando te sientas llena de ira, tampoco lo hagas para vengarte de nadie. Escribe desde la serenidad, el amor o el dolor; o escribe para llegar a ellos.

13-  Escribe con música si te cuesta empezar a escribir, o necesitas releerte, no tiene nada de malo que la música te oriente a escribir algunas veces, y otras veces te desconcentre. Acéptala como una dulce compañera que no siempre es necesaria.

14-  Escribe todos los días, y si estás trabajando en una novela o en un libro, la constancia es tu única responsabilidad. Escribe y avanza todos los días. Si no olvídalo, no sirves para ser un escritor.

15-  Una vez tengas tu estilo definido, bien sea en novela, poesía o tu género, trabaja para perfeccionarlo, no busques humor ni rima si te enfocas es en la estética. Tampoco busques ritmo si te enfocas es en la esencia. Deja que todo fluya pero mantente dentro de tus formas y sustancias. Si notas que esto no te está saliendo como debería, bórralo, y vuelve a tus lecturas. Hazme caso, te vas a arrepentir, aún no estás lista para escribir. Y saber esto último será la ofensa perfecta para que vuelvas a intentarlo. Porque todo escritor verdadero es orgulloso y sabes que naciste para escribir y sobre todo para escribir mejor de lo que te crees capaz.

sol y ascendente

Asciendo, siempre asciendo desde tu tierra, y mi naturaleza sumisa y virginal asciende llena de ilusión. Como una guerrera pura del signo Virgo. Aguarda mi cuerpo ardiente y fulguroso por la entrega real. Mi amor por ti es como el que siente el agua por la tierra. La primera desea filtrarse, hacer crecer vida en las profundidades de la otra. Incluso cuando tu calor me obliga a evaporarme. Me quedo esperando paciente y vertiginosamente el momento justo para dejarme caer de nuevo. Emerjo como la espuma cuando las olas llegan hasta la morada de tu cuerpo, así de fuerte amo olor yo a ti, mojada. Te empapo el alma para recordar que estoy hecha de movimiento y suavidad, y reconocerme turbia y salvaje entre los pliegues de tu alma.  Y luego escurrirme por tus pantorrillas y que me regreses a la tierra, a los suelos y así colarme  como un bautizo diario que te abre a la vida, y besa tus pies. Soy como el agua que se cuela por la tierra, porque deseo besarte inmediatamente, signo de tierra, y esconder mis dudas en la arena mientras nutro tu esencia y te hago florecer. Empapada y consistente espero para siempre por ti, espero como el canto de las sirenas que rompe entre las rocas, espero junto a la espuma que acobija a los cangrejos con una prudencia llena de dulzura, y limpio de mi piel las decepciones con lagrimas y fe. La esperanza es verde como tus pastos, la esperanza certera de que asciendo hacia ti aún sin sentirte, asciendo hacia ti con una pureza limpiada por mi agua, curada por tu sal.

El movimiento de las manos

El movimiento de las manos es algo tan maravilloso, que se ejecuta cualquier pieza de baile por sí sola en un giro de dedos y una curvatura de huesos.

Hedonismo

Llegará un momento en el que creas que todo ha terminado. Ese será el principio.No ha de ser dichoso el joven, sino el viejo que ha vivido una hermosa vida. 

- Epicuro 

Virtudes Cardinales

Equilibrio entre el placer y el sufrimiento.

Odiaba aquel lugar de Sergio Carrion

Soñar...

La magia

yo

mi vida

Y nadie lo buscaba
Y nadie lo planeó así
En el destino estaba que fueras para mí
Y nadie le apostaba a que yo fuera tan feliz
Pero cupido se apiadó de mí.

                                                                                                                             

https://www.youtube.com/watch?v=FUinZg5MC5U

'El amor nunca muere por causas naturales,
muere porque no sabemos rellenar su fuente
muere de ceguera emocional, de nuestros errores y traciones.
Muere a causa de nuestras enfermedades y heridas del corazón
De cansansio por falta de riesgo
Cuando se vuelve opaco y deja de brillar
Entonces el amor muere.'

Arrancar de raiz las ramas llenas de nieve

Te vuelves mi refugio cuando cierro mis ojos y el vacio se queda grabado en mi vientre a puro fuego. Recuerdo que debo abrirme a las personas, cada vez que caigo en el círculo vicioso de dejar de escribir sobre mi vida y empezar  a escribir sobre recuerdos y pesadillas. De lo soñado y de lo vivido no puedo sacar nada sin la imaginación, sin la vida a cuestas, sin el parpadeo deprisa de mi mirada. Mi mirada que se esconde de tus ojos. Aunque sea lo último que quiera pero sea lo que más necesite. Arrancar de raíz mis entrañas, y que todo lo que quede de mi sea lo que te llena las manos. No quiero nada que no sea tu mirada, cuando no me miras y te duermes volviéndote mi sueño. El único que tengo cuando el mundo se desliza bajo el peso de mis hombros y no sueño contigo pero te anhelo con fuerzas. Mi mente me recuerda tu sonrisa retumbando contra el hielo cada vez que cierro mis ojos y los abro del otro lado de tu ventana. No tengo que temer más, aunque no pueda llorar sobre tus piernas, aunque no pueda llorar nunca sobre ningunas piernas. Y  llore como te quiero, como vivo, como escribo y como respiro: abierta y libremente. No me puedas curar, no quiero que me sanes de mi vacío, quiero que lo llenes de música para que ya no sienta la patada contra mis costillas. La mía  propia. De esta jungla de sentimientos nadie me puede salvar, pero los abrazos koala matan a los tigres en un abrir y cerrar de ojos. Ahora me siento feliz a pesar de estar triste, y es gracias a que me has dado tu estómago. Siento mariposas tranquilas sobre mi vacío. Se deslizan sobre mi vacío, se duermen y sus alas me llenan de ráfagas de aire el vacío.Te quiero, sin prisa, sin fuego, sin estómago y con mucha nieve para criogenizarnos los sentimientos para toda la vida que me queda por llevar limpia la piel. No como se quiere a la antigua, porque lo antiguo siempre soy yo, tampoco con el alma y tampoco sin mirar atrás. Yo no se querer sin mirar atrás, soy un desastre, cubierto de nieve y llena de calor.Ya se que no es una competencia, pero a veces se siente como si lo fuera, la vida misma. Quien sonrie mejor es el que permanece sonriendo. Y yo no quiero ser parte de eso. Siempre creceré dentro de mis propios colores, aunque sea el contraste de todo lo demás, y tú seas el ejemplo que nunca podré seguir por más que te admire y te entregue mi fe, mi confianza, y mi último estómago, carente de vacío, consumido por tu frío, lleno de mi calma, falto de mí misma.

Contar

Recuerden que siempre pueden contar conmigo, como dice Benedetti en su poema, no hasta dos, tres o diez, sino "contar".
Saludos.

María Auxiliadora Álvarez

José Gorostiza me hace un Milagros

 "En poesía, como sucede con el milagro, lo que importa es la intensidad."

No eres un sueño hecho realidad, ni nada parecido a la misericordia de Dios. 
¿Quién eres tú? ¿Qué quieres de mí? 
Me deslizo por tu boca, quiero gritar,  rezar y refugiarme en tu boca. 
Me deslizo por tu boca, quiero flotar, comulgar y masturbarme en tu boca.
Si has de tener la fuerza de destruirme.
¿Lo harás si te beso las mejillas y la comisura de tu boca?
Si lo eres  quiero saberlo, si no lo eres quiero saberme una mentira.
La incertidumbre es un calvario cuando la certeza de que tú seas toda la maldad que hay en mi mundo es maravillosa.

El frío enroscándose al calor de las sequías

Soy el agua que huye de tu sed, y corre desde el arroyo de ese manantial precioso que es tu pecho. Soy el agua que te muerde, te escupe y te pellizca la lengua, y ofendida corre con los vuelos de su falda congelados de glaciales y ríos desolados que ardían en la orilla de tu soledad en llamas. Soy el agua que huye de tu sed y se deteniene únicamente al escuchar tu voz seca pronunciar otro nombre. Sin ningunas gotas para vertir por tu garganta más que las lágrimas que ya no corren de los ojos míos, por que tú eres el llanto que huye de mi vacío, sin intención alguna de inundarme el pecho. Y mi llanto sin lágrimas es entonces la causa de tu sed insaciable. 

José Gorostiza: “Un hombre de Dios”

Se trabaja en común para la poesía, aunque cada poeta se encierre en su torre de marfil.  El poema no resulta de un encuentro repentino con la poesía. Hubo poetas que, a través de toda su obra, no buscaron sino perfeccionar un poema; y hay poemas que, en el dilatado proceso de su maduración, debieron consumir los afanes de muchos poetas. La historia de la poesía ―como la historia en general― sugiere la imagen de una corriente, un río cuyas ondas emergen al empuje de la masa de agua que las hunde, enseguida, en la disolución.

Porque la poesía —no la increada, no, la que ya se contaminó de vida― ha de morir también. La matan los instrumentos mismos que le dieron forma: la palabra, el estilo, el gusto, la escuela. Nada envejece tan pronto, salvo una flor, como puede envejecer una poesia. El poeta la hará durar un día más o un día menos, según su habilidad para sustraerla a la acción del tiempo. Su destino está trazado, a pesar de todo, e irá a dispersarse en el fondo de la sabiduría popular —yo he oido a gente humilde, carente de toda cultura, repetir pensamientos de Shakespeare como propios― o bien, relegada a los anaqueles de las bibliotecas como un objeto arqueológico, quedará allí para curiosidad de los estudiosos y la inspiración de otros poetas.

Todas estas cosas, el poeta no tiene por qué saberlas y, si las sabe, no tiene para qué recordarlas. La conciencia histórica asesinaría a la musa dentro de él. El poeta no ha de proceder como el operario que, junto con otros mil, explota una misma cantera. Ha de sentirse el único, en un mundo desierto, a quien se concedió por vez primera la dicha de dar nombres a todas las cosas. Debe estar seguro de poseer un mensaje que sólo él sabrá traducir, en el momento preciso, a la palabra justa e imperecedera.

La misión del poeta es infinitamente delicada. Dejemos que la escude tras su inocente soberbia; que la defienda, si fuere necesario, con el látigo de su infantil vanidad. Después de todo, ni la individualidad ni la duración de una obra deben montar a mucho en los cuidados del espectador. En poesía, como sucede con el milagro, lo que importa es la intensidad. Nadie sino el Ser Único más allá de nosotros, a quien no conocemos, podría sostener en el aire, por pocos segundos, el perfume de una violeta. El poeta puede —a semejanza suya― sostener por un instante mínimo el milagro de la poesía. Entre todos los hombres, él es uno de los pocos elegidos a quien se puede llamar con justicia un hombre de Dios.  (1955).

José Gorostiza: Poesía y poética. ed. Edelmira Ramírez, México: Conaculta, Colección Archivos (12), 1989, p.151-152.

Una pequeña maravilla

de esas películas que te arrepientes de verla con quién sea, y decides verla por siempre desde la clandestinidad emocional.

Allí donde se había soñado en compañía, resucitan dos soledades.

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